He hecho algunos favores y esto, aquí, siempre cuenta. Robinsón “El Bigotes”, es un hombre agradecido. Mi sangre le chuta y con ella ha conseguido lo que quería, así que ahora me regala lo mejor que tiene: la parienta. Bueno, su mujer de verdad anda por ahí, no sé si separada o divorciada —algunos dicen que fiambre—, pero viene a visitarle una que tiene como treinta años menos y habla muy dulce. Chilena es, pinochetista, y tiene un coñito jugoso y limpio. No sé cómo se lo hace para tenerlo siempre mojado en los vis a vis con Robinsón —rojo, obeso y arrugado— y ahora en los míos, es un caudal de miel que a mí me huele a caldo de pescado bien hervido. El doctor se pensó una y mil veces eso de dejarme recibir visitas, y más si son mujeres, no tiene ni idea de que es precisamente él quien me las facilita. Mi sangre chuta, lleva tanta química dentro que al Bigotes le dio por metérsela y a mí me moló el rollo; se la inyecta cada tres días, ahora soy su protegido y hasta me presta su chocho dulce de leche. Me gustan más jóvenes, pero uno se acostumbra a todo y, si yo quiero, me llama papá, anda de rodillas y pone la voz de un fino que, con los ojos cerrados, da un poco el pego. Pero a las niñas hay que abrirlas, no se mojan tan a chorro, y no les caben dos dedos en el palomar de atrás a la primera de cambio, como a ésta. Follar, follamos así, a tiro limpio, condenados al condón, por no prevaricar en cuestiones genéticas y porque el Bigotes debe de tener las venas más pobladas de males que el Amazonas más sombrío. A veces lo que hago es sólo sentarme y ella me la levanta, se me monta encima, abrazándome y besándome conmigo dentro, mientras me cuenta lo que le pido. Se hace llamar Lucía, pero ya sé que su nombre es Violeta. Lo esconde y lo aborrece porque le recuerda a Violeta Parra, que le da mucho asco, tanto como los ponchos y las guitarras. Le pellizco los pezones mientras le tarareo con rabia el Gracias a la vida. No tengo todavía derecho a hostias.